Heme aquí, pálida y olvidada.
Aunque es primavera,
no gozo del perfume y el color.
Deshojo las margaritas
con acumulado dolor.
Me quieres,
no me quieres,
me quieres,
no me quieres,
y el último pétalo se desvanece ante un no.
Despojo de ti el verso universal
y lo diluyo con la esencia que nunca existió.
Era espejismo el amor.
Heme aquí, en medio de las mariposas que he vomitado
sentada junto a este girasol que reza
inclinando sus pétalos en tierra.
¡Ay, primavera regada por mis lágrimas!
¡Ay, corazón alumbrado por luces de Bohemia apocalípticas!
En las grietas que ha dejado el tiempo
allí no toques,
¡Allí duele!
Amansa los tesoros que empuñé,
los que la tiranía no alcanzó.
Despiertan las rosas que duermen en mi corazón,
las que me tragué con todo y espinas.
Aun así son tesoros preciados,
son como largas trenzas clásicas,
son como noches y como días.
Son como soy.
Por la esquina del bulevar se escapa una ilusión de ladrillo
que construía una esfinge con escalera escarlata.
En un museo desdeñado se oxida en llanto de dolores salados.
Lloro la ilusión que me arrastra a un segmento grisáceo de olvido mío,
pero me quedo y todo es lo mismo.
Gris en los portales del balcón de la reina,
gris el hierro de los elevados sueños,
gris en el pecho, la silueta mal figurada de la ilusión,
gris en el pecho,
gris el féretro callado esperando el receso inconsciente de la materia.
